Осенняя
история
1.
Много читали в детстве?.. А сколько сюжетов помните сейчас?..
Немного, по пальцам пересчитать. Странная игра памяти - иногда
очень трудно понять и логически объяснить, почему что-то запомнилось,
прямо-таки врезалось в память, а что-то ушло безвозвратно.
А иногда эта безвозвратность кажущаяся, и память вдруг просыпается
и показывает в новом свете сюжет из прошлого...
Вот и я, гуляя по осенней деревне, вдруг вспомнил рассказ, поразивший
меня в детстве. Один из немногих сюжетов, которые память не потеряла,
а сейчас, под воздействием природы, даже вытащила на самую поверхность
сознания. Ведь в том рассказе тоже была осень...
Жил-был бедный художник. Но бедный не столько в денежном отношении
- для художников это обычно не имеет значения и само собой подразумевается,
а бедный - в смысле неудачливый. Всю жизнь рисовал, а никому его
картины не нравились. Откровенно говоря, и правильно не нравились.
Бездарный он был художник. Так что если вы думаете, что он стали
известен после смерти, и его картины начали продаваться, то ошибаетесь.
Рисовал он плохо. И это "плохо" было настоящим.
Жил неудачливый художник в доме напротив небогатой, но благополучной
семьи. Никто там особо не заморачивался на счет творчества, искусств
и прочих тонких материй. Муж работал где-то скучным клерком, а мать
сидела дома, вязала что-то на продажу, и, чтобы исполнить свой женский
долг и не мучиться от скуки, родила дочку. Семья получилась замечательная.
Муж с женой очень любили друг друга, а дочка подрастала и с каждым
годом все больше радовала родителей, хотя обычно бывает наоборот.
Но вот, как часто случается в нашем мире, спокойное течение дел
вдруг прервалось. Девочка заболела. И очень серьезно. Мирное семейное
счастье, что наполняло дом, исчезло и сменилось изматывающим беспокойством.
Потянулись врачи, облаченные в халаты равнодушия. Словно испражнения
этих самых врачей, комнату ребенка наполнили жидкости в пузырьках,
таблетки и порошки... Но все было бесполезно. Девочка угасала...
Еще совсем маленькой она подружилась с художником, живущим напротив.
Так часто бывает, что творческому человеку гораздо проще найти общий
язык с детьми. Наверное, потому что у взрослых душевные внутренности
заморожены. Это необходимость, конечно, я понимаю. Чтобы идти и
бороться в жестоком мире, надо очень многое в себе заморозить. И
дай-то бог, чтобы только лишь заморозить, а ведь многие просто ампутируют...
Это надежнее, и такие взрослые легче достигают чего-то в жизни.
Но ампутация необратима, тогда как душа в анабиозе имеет шанс проснуться...
У детей еще не все заморожено. И у настоящих художников - тоже.
Поэтому они понимают друг друга.
Одна из тех живых внутренностей, что отмирает у взрослых, называется
фантазия.
Девочка дружила с неудачливым взрослым ребенком, и ее врожденная
способность мечтать и фантазировать не умерла, даже когда родители
отправили дочку в школу.
И вот, во втором или третьем классе она заболела. И врачи со своими
лекарствами вдруг оказались бессильны. Девочка лежала и увядала.
Она смотрела в окно, за которым пеленой серой тоски давила поздняя
осень. И дерево под окном теряло последние листья.
Один из ученых докторов, забравшись в халат потолще, сказал, что
"девочке осталось всего несколько дней". Забрав гонорар,
он ушел, чтобы не возвращаться.
А девочка лежала и смотрела в окно, где с единственного дерева
опадали листья.
- Мама, - сказала она тихо и задумчиво, даже мечтательно, - я умру,
когда последний лист упадет с дерева...
Мама невольно глянула в окно и с облегчением увидела, что на дереве
еще много листьев, и только потом спохватилась:
- Дочка, ну что за глупости?! Ты скоро поправишься!
Хотя, наверное, своей не до конца замороженной душой мама почувствовала:
дочка сказала правду. И мы тоже знаем, что так бы оно и случилось,
ведь тело - это всего лишь сосуд для души. А душа - это мечта и
фантазия. Душа решает, где быть и как. Мы сами, правда, чаще неосознанно,
как эта девочка, программируем судьбу тела.
Вот и маленькая фантазерка вдруг решила, что умрет именно тогда,
когда осень унесет последний листок. Очень романтично - общение
с художниками не проходит даром. Другая бы просто медленно угасла,
не в силах сопротивляться болезни и лекарствам.
Девочка смотрела в окно, и провожала взглядом каждый падающий листочек.
Она не надеялась, она не хотела выздороветь, она просто ждала последний,
чтобы спокойно умереть.
Давно прошел срок, отпущенный врачами, а девочка жила и считала
листья.
К родителям иногда заглядывал художник-сосед. Бывало, он поднимался
и к девочке, и сидел рядом с кроватью, слушая о последнем листе,
которого девочка ждала уже с нетерпением, потому что болезнь с каждым
днем давила все сильнее.
А потом начались осенние дожди, и листья, что вначале сотнями трепетали
на ветру, сдавались. Их осталось несколько дюжин. Самые упрямые
еще держались, но теперь их нетрудно было пересчитать. И каждый
порыв ветра уносил хотя бы еще один.
Лицо маленькой девочки стало будто прозрачным.
- Уже скоро... - прошептала она бедному художнику однажды вечером.
- Завтра я умру, потому что утром не останется ни одного листочка.
Я открою глаза, увижу голое дерево и умру. Хотя мне хотелось бы
увидеть, как унесется мой последний листок...
- Конечно, лучше увидеть... - согласился художник.
- Хорошо, тогда к утру останется один листочек, а когда я проснусь,
и снова смогу смотреть в окно, его унесет ветер... - решила девочка,
и закрыла глаза, чтобы быстрее наступило утро.
А художник ушел в свою мастерскую. И там он плакал, ведь у него
не было толстого халата. А потом перестал плакать, потому что тоже
умел фантазировать...
Когда на следующий день девочка открыла глаза, то за окном стояло
голое дерево с одним единственным листочком на самой толстой ветке.
Всю ночь шел дождь и гудел ветер. Вместе они смыли и сдули все
листья, кроме одного.
- Я так и знала, что увижу, как ветер подхватит меня и унесет на
небо... - улыбнулась девочка и стала не отрываясь смотреть на последний
листок.
Она смотрела весь день и весь вечер, но было тихо, и листок удержался.
А на следующий день было ветрено, но листок все равно держался.
Болезнь давно уже сделала все, чтобы убить свою жертву, но тело
не могло умереть, пока душа не согласится оставить его. А душа смотрела
на листок и ждала...
День шел за днем, а единственный оставшийся листочек и не думал
улетать. Болезнь пожала плечами и покинула тело, которое по ее мнению
давно уже было мертвым. Тело удивленно огляделось, увидело, что
болезнь исчезла, и решило поправляться.
На третий или четвертый день девочка вдруг захотела есть. Потом
ее щеки перестали быть прозрачными и порозовели. А еще через день
она забыла о листочке на дереве и, смеясь, рассказывала родителям
о красочных снах и о том, как она соскучилась по школе и подругам.
- А как там дядя художник?.. - вдруг спросила она. - Почему он
больше не заходит?..
- Не знаю, - пожал плечами папа, а вечером, после работы, заглянул
к соседу.
Оказалось, что бедный художник на днях умер.
Хозяйка дома сказала, что неделю назад он всю ночь провел на улице
под дождем и ветром, вернулся только под утро и сразу слег. Денег
на врачей не было, родственников тоже, так что...
Озадаченный мужчина вышел на улицу, подошел к дереву и внимательно
посмотрел наверх, пытаясь разглядеть единственный оставшийся лист...
Он был нарисованный...
В ту ночь дождь и ветер унесли все листья с дерева судьбы. Девочка
уже спала и не видела этого, и тогда неудачливый художник перестал
плакать, взял кисти и краски, с трудом забрался на дерево, превозмогая
ветер и старость, а потом нарисовал листок. Он старался, ведь там,
наверху, было темно и неудобно. А рисунок надо было сделать, как
настоящий, и чтобы краску не смыло водой... Наверное, это было трудно,
и художник провозился полночи, схватил воспаление легких и через
несколько дней умер.
А девочка осталось жить. Рассказ, сюжет которого я по памяти и,
наверное, не точно, пересказал, закончился мыслью: "этот листок
и был той картиной, ради которой художник жил..."
А мне кажется, что это не совсем так. И то, что он умер - тоже
не совсем так. Ведь, в конце концов, он на самом деле был никудышным
художником. В том смысле, что рисовал плохо. Вряд ли и этот листочек
был нарисован хорошо. Но, к счастью для больной девочки, ее сосед
оказался настоящим художником в другом значении...
Он не нарисовал листок, а стал им...
И простуда здесь ни при чем.
2.
- ...Но ведь это буду не я!
- Почему же? - дерево шевельнуло ветками и снисходительно задрожало.
- Ты появишься на том же месте, будешь точно так же выглядеть...
Почему же не ты?
- Потому что... Потому что!.. - Листочек хотел так много сказать,
но вдруг замолчал.
"Наверное, для него я и в самом деле - такой же, как всегда.
Ведь он с трудом отличает меня даже от тех листочков, что живут
на соседней ветке..."
Грустно.
Листочек вспомнил весну и улыбнулся. Не воспоминаниям и не радостям
молодости, а своей наивности.
Вспомнилось, как лопнула родная почка, и нежный, совсем еще маленький
лепесточек впервые показался небу, солнцу и ветру. Тогда листочек
еще не знал, что для всех троих его появление осталось незамеченным.
Он тогда ничего не знал, а просто восторженно смотрел на мир вокруг.
В родном дереве бурлили соки и торопили - расти, расти! И листочек
рос. Он узнал, как приятно греться на солнце, но узнал и то, что
оно иногда жжет. Узнал, что качаться на ветерке - здорово, но узнал
и ураган, который безжалостно срывал братьев...
Весна, лето... Столько всего пережито: нападение гусениц, непродолжительные
знакомства с птицами, бестолковые беседы с другими листочками. Вроде,
так много всего, но что толку сейчас, когда соки едва поступают
от щедрого в прошлом дерева, а братьев на родной ветке уже не осталось.
Да и на соседних - все меньше и меньше.
- Что это?.. - испуганно спросил листочек не так давно, когда заметил,
что стал желтеть.
- Осень... - проговорил кто-то совсем рядом.
- Осень? - Листочек огляделся. Голос не был похож на птичий. И
тем более, на шелестящую речь листвы.
- Да, я уже хочу спать. Скоро сброшу оставшиеся листья, и тогда
можно будет дремать до весны.
- И меня?
- И тебя.
- А что со мной будет?
- Ничего. Родишься весной. Снова, как и много, много весен...
Услышав это, листочек надолго задумался.
Тихо падали друзья. Вон с тем он когда-то учился поворачиваться
за солнечными лучами, а с тем любил обсуждать семейные дела сойки,
что свила гнездо в ветвях неподалеку. Не так давно гнездо опустело,
а теперь наполнилось желтыми листьями.
"Наверное, я бы тоже хотел упасть в него. Все же не так страшно,
когда в знакомом месте и не высоко, а то ведь один ветер знает,
что там, глубоко внизу, - подумал Листочек, но тут же спохватился.
- Нет, я совсем не хочу падать! - громко сказал он. - Я могу остаться
на тебе? Пожалуйста!
- Зачем? - удивилось дерево.
- Тебе не понять, потому что ты засыпаешь и просыпаешься, а я улетаю
навсегда! Прошу тебя, не спрашивай, а просто не позволяй мне улететь!
- От меня это не зависит. Я питаю вас, пока вы есть. Если сможешь,
держись, и соки будут идти к тебе, пусть немного, но будут. Только
зачем? Отпусти ветку, и не успеешь оглянуться, как снова родишься,
но уже весной, свежим, зеленым и радостным. Сейчас осень, тебе пора...
- Нет! Я хочу остаться на своей ветке...
- Пробуй, - равнодушно ответило дерево. - Пройдет несколько дней,
и ты устанешь, и сам захочешь улететь. А если нет, осенний ветер
унесет тебя...
Но листочек больше не слушал. Он узнал главное: не дерево сбрасывает
листья, а осень заставляет листья перестать держаться за ветки.
Точно так же, как она заставляет дерево заснуть.
- Ветер! Ветер! - стал звать листочек. Когда-то он с друзьями часто
играл в эту игру: "позвать Ветер". Иногда казалось, что
он слышит и даже отвечает. Причем так, что дух захватывало. Но гораздо
чаще ничего не происходило. И листочек в конце концов решил, что
и те "ответы" - случайность. И в самом деле, как мог ответить
ветер одному или даже десятку листочков, когда их только на одном
родном дереве было много-много тысяч.
Но сейчас в ответ раздалось невесомое:
- Чего?..
То ли зов листочка обрел ту нужную нотку, которую ветер слышал,
то ли на деревьях осталось так мало листьев, что ветер не мог не
замечать оставшихся...
- Прошу, не обрывай меня, - сказал листочек.
- Я не могу перестать дуть, - ответил ветер. - Держись покрепче,
вот и все.
- А может, ты скоро тоже заснешь? - с надеждой спросил листочек.
- Ведь уже осень, а скоро зима...
- Что такое осень и зима? - удивился ветер. - И что такое спать?
- Это как мое дерево...
- А... Нет, я никогда не сплю. Иногда отдыхаю, но не сплю. И всегда
разговариваю. А осень - это, наверное, когда не с кем разговаривать?
И даже когда пролетаешь среди деревьев, ничего не слышишь в ответ?
- Да...
- Жалко. Я люблю говорить с вами, листьями. И рад, что ты еще шелестишь
в ответ. Уже почти никого не осталось. Поэтому я совсем не хочу
тебя обрывать. Держись, а то скоро небо пошлет дожди, и тебя смоет...
И ветер вдруг исчез. Наверное, ушел отдыхать...
- Небо! Небо! - изо всей силы прошелестел листочек.
Но оно не отвечало.
Прошел день.
- О, ты все еще здесь? - спросило дерево, очнувшись. - То-то я
смотрю, кто-то тянет соки. Мне не жалко, там всего капля, но когда
засыпаешь, даже каплю чувствуешь...
- Я хочу остаться, - повторил листочек, но уже сам не верил в эти
слова, потому что почувствовал, как слабеет черенок, и как что-то
внутри него самого хочет отпустить ветку и упасть вниз. И хочет,
и боится одновременно...
- Тогда молись, - зевнуло дерево. - Потому что сам ты не удержишься.
- Солнце! - отчаянно позвал листочек. - Прошу тебя, дай силы продержаться
на ветке всю осень!..
- И зиму, - добродушно подсказало дерево.
- Зиму?..
- После осени будет зима. Я не очень представляю, что это такое,
потому что крепко сплю, но знаю... Или ты хочешь только осень продержаться?..
- Нет, я хочу быть до весны, когда ты снова проснешься и будешь
щедро дарить соки.
- Ну, тогда я правильно подсказываю. Проси продержаться осень и
зиму, не меньше, - сказало дерево и снова задремало.
А листочек больше не звал. Добродушное сочувствие дерева неожиданно
охладило жажду и стремление удержаться. Листочек вдруг понял, насколько
он незначителен и насколько его судьба не имеет значения. Если бы
дерево возмущалось, уговаривало быстрее отпуститься и не мешать
спать, было бы легче. Или если бы ветер жестоко дул, силой сдирая
оставшихся, а не доброжелательно покрутился рядом, искренне желая
успеха... Да было бы легче, потому что нашелся бы враг, нашлась
бы внешняя причина, с которой можно бороться. Но когда никому нет
до тебя дела... Выдумать врага?..
Листочек посмотрел в небо, повернулся, чтобы увидеть солнце. Оно
уходило отдыхать за горизонт.
- Нет, им тоже нет до меня никакого дела, - признался сам себе
листочек. - И если меня и услышали, то именно в тот момент, когда
я позвал солнце, еще не понимая, что никому... нет... до меня...
Темнело. Снова появился ветер, но тут же исчез. Небо, словно разведчиков,
послало несколько капель дождя...
- Я хочу остаться на ветке до весны, - тихо подтвердил свою молитву
листочек. Он огляделся. Без вызова, даже словно виновато. Будто
стыдясь того, что где-то глубоко внутри все равно рассчитывает быть
услышанным, даже после того, как ясно понял...
- Странно, я уже остался один. На целом дереве! - тихо удивился
листочек. - Когда-то нас было столько, что казалось: весь мир -
это только мы, зеленые листья, а все остальное - для нас. Ветер,
солнце и небо... Все они были вокруг и служили листве. Кто-то давал
пространство, кто-то грел, а кто-то обдувал. А уж в том, что дерево
существует исключительно для нас - не сомневался никто! Теперь я
один... И я хочу остаться до весны...
Вдруг дерево затряслось, а потом повеяло движением откуда-то снизу.
Что-то приближалось, и листочек почувствовал - это за ним. Сначала
прокричала тревога, затем объял страх, а потом все схлынуло и пришло
равнодушие и слабое ощущение: "Сейчас что-то произойдет..."
Минута, другая, а потом вокруг черенка листочка обвилась широкая
прозрачная лента, очень липкая, словно паутина. И словно паутина
же, вокруг ножки листка, поверх прозрачной ленты, закрутилась тонкая
нить, связав листочек с родной веткой.
Затем снова шум, дрожание дерева и наконец... тишина...
Листочек шевельнулся и почувствовал, что теперь никакой ветер не
сорвет его с дерева. И даже небо не смоет, сколько бы воды не посылало...
3.
...не идет из головы сюжет о художнике из первой истории. Ум находит
все новые и новые несоответствия. Да и мой вывод про "стал
листом" надо пояснить...
Писатели любят, когда красиво. И не скупятся ради красоты на преувеличения.
Вот и в той истории есть кое-что весьма не достоверное. Например,
нарисованный лист. Вряд ли бездарный художник смог бы нарисовать
лист так, чтобы девочка приняла его за свой последний вздох. Да
и одаренный не смог бы. Чисто технически. Как его нарисуешь? Под
дождем? Ну, пусть масляными красками под зонтиком, а потом залакировать,
чтобы не смыло. Но дело даже не в технике. Важнее вопрос, где он
его нарисовал? На стволе? Но разве листья растут на стволе... В
воздухе? И чтобы он шевелился на ветру, как настоящий? Но тот, кто
может нарисовать листок в воздухе, может и лечить прикосновением
рук.
Думаю, все было проще. Художник взял нитки, скотч, клей... Не суть
важно, что именно. Потом пошел, выбрал подходящий лист и закрепил
его понадежнее. Вот он и проболтался несколько дней, пока девочка
выздоравливала. А так как времени подобное швейно-закрепительное
мероприятие много не заняло, то и простудиться художник не успел,
а тем более умереть.
Но все же, он, скорее всего, умер. Но не от простуды, переохлаждения
или какой-то подобной ерунды, а от того, что стал листом. Ведь чтобы
стать кем-то или чем-то, надо сначала перестать быть чем-то другим.
Чтобы превратиться в спасительный лист, надо было перестать быть
бездарным художником.
Если бы он просто привязал лист, а сам остался неизменным, продолжал
бы жить в жалкой съемной квартире и рисовать никому ненужные картины,
то и девочка бы не выздоровела. Потому что такое привязывание листа
было бы ремесленичеством, а ремесло - это отработанный повтор уже
открытого, оно добавляет удобства в жизни, но не дает волшебства.
В ремесле нет творчества, нет фантазии и мечты, а значит, невозможно
и превращение художника в лист, а мертвой девочки в живую.
Да, вот теперь стал понятнее конец первой истории: чтобы по-настоящему
творить, надо стать творением.
Не верите?.. Спросите у Бога...
4.
...Гудение. Такое щемяще знакомое и одновременно неуловимое для
воспоминаний.
- Откуда я его помню и что это? - спросил листочек.
Прошла осень, прошла зима. Почти незаметно. Всего несколько раз
за долгие-долгие месяцы листочек выходил из спячки, в которую впал
вместе с родным деревом. Это были даже не дни, а часы, когда солнышко
вдруг по особому ярко светило, а дерево оттаивало и посылало единственному
листочку чуть больше соков...
- Да это же весна! - вдруг вспомнил листочек. Такое гудение он
слышал невыразимо давно, еще находясь в почке. Теперь он легко догадался,
что это. - Молодой сок струится... Ау, дерево, ты уже проснулось?!
- Ой, кто здесь? - тут же откликнулось дерево. - Я-то проснулось!
А вот кто ты?.. А!.. Вспомнило! Неужели продержался?
- Да.
- Ну, молодец. Чувствуешь, как мне хорошо? Аж распирает. Скоро
листья народятся. Эх, весна!
Не прошло и дня, как на ветке листочка принялись лопаться почки.
А потом, как по команде, начали появляться молодые, зеленые...
- Привет, ты помнишь меня? - спросил листочек зеленого новичка,
который появился на месте друга.
- Я же только родился, как я могу кого-то помнить?
- Мы с тобой в прошлом году любили слушать щебет птиц и гадать,
что они говорят. Помнишь? Мы даже научились разбирать язык сойки,
потому что она жила рядом и часто болтала с малышами...
- Я не понимаю, что ты говоришь. Не бывает никакого прошлого года,
- ответил новорожденный и отвернулся к другим таким же молодым и
зеленым. Они оживленно зашелестели:
- А где мы? И что вон там круглое и желтое? А почему?.. Ой, а что
это вокруг меня, невидимое, но я ощущаю...
- Это ветер, - едва слышно сказал листочек, а потом горько подумал:
- Дерево обмануло меня - рождаются совсем другие листья, хоть и
на том же месте. И на моем бы тоже родился не я...
- Привет, ты звал? - раздался знакомый голос.
- Нет, ветер, просто...
- Хорошо, я полетел тогда. Ты молодец, что продержался. Пока. Скоро
листвы будет! Эх, пошуршим!
- Вы слышали?! - раздалось вокруг. - Есть кто-то невидимый вокруг
нас. И он разговаривает!
- Да нет, тебе показалось.
- А я тоже слышал!
- Это ветер, - повторил листочек, но на этот раз громко.
Все замолчали, а потом зашептались.
- Эй, правый, кто это там такой страшный рядом с тобой?
- Не знаю... - едва слышным шелестом ответил листик, который в
прошлом году был лучшим другом листочка.
Прошла минута, и молодежь забыла о странном соседе и ветре, снова
во всю болтая и делясь открытиями, такими важными для них и такими
наивными для листочка.
Шло время. Листва вокруг стала такой же большой, как и прошлогодний
листочек, только другого цвета.
Поняв, что листочек - один из них, просто немного странный, жители
родной ветки стали разговаривать с желтым и сухим соседом. Сначала
это радовало листочка, которому было одиноко, но потом он устал
от одних и тех же вопросов.
"Можно оставаться одиноким, даже среди толпы, - подумал он.
- Вернее, только среди толпы и можно быть по настоящему одиноким..."
Листочек ощутил, что его недавние одиночество, когда молодые листья
игнорировали прошлогоднего собрата, - ничто по сравнению с одиночеством
теперь, когда его расспрашивают и даже как будто уважают.
И еще кое-что важное заметил листочек:
"Похоже, дерево не так уж и обманывало..."
Он заметил, что листья вокруг все больше начинают напоминать тех,
с которыми он дружил, общался и ссорился в прошлом году.
Тот товарищ, с которым они когда-то изучали язык птиц, и теперь
интересовался сойкой, что прилетела и заняла гнездо внизу. А тот
лист, который в прошлом году больше всех говорил о ветре, и теперь
ловил его потоки, пытался услышать его голос и, похоже, ничем другим
не интересовался. В конце концов, его сорвало и унесло, когда осень
еще и не думала появляться...
- О, небо! Все одно и то же! - воскликнул листочек, когда листва
на родной ветке ликовала, справившись с нашествием гусениц. По совету
листочка все ближайшие собратья просили дерево послать ядовитых
соков. И оно послало. Ветка листочка была единственной, которая
совсем не пострадала...
- Ты звал меня? - раздался невесомый голос. И листочек понял, что
это не дерево и даже не ветер.
- Ты... небо?!
- Да. Говори... Я слышал о тебе от ветра. Зачем ты остался?
- Не знаю. Я просто хотел снова увидеть весну...
- Но ты ее не увидел.
- Как это?
- Чтобы снова увидеть весну, листочек должен отпуститься осенью.
Тогда следующей весной он родится и будет радоваться солнцу и ветру,
открытиям и разговорам... Весна - это не время года. Весна - это
ощущения. Ты хотел остаться до весны, но потерял ее...
- Я понимаю... Но больше не хочу такой весны... Я больше не хочу
рождаться и опадать. Радоваться и печалиться тем, что повторяется
из года в год. Радоваться и печалиться лишь потому, что теряю память.
- Называй это обновлением...
- Тогда я не хочу больше обновляться! - решительно сказал листочек.
- Потому что я увидел - все одно и то же. И весна - она только в
ощущениях весна, а на самом деле - это просто время года!
- Ты говоришь, как дерево, - улыбнулось небо. - Ведь для него весна
- это действительно всего лишь время года.
- А что весна для тебя, небо?..
- Ты не поймешь, даже если объясню.
- А для ветра?
- Спроси у него... - прозвенело в ответ, и листочек необъяснимым
образом почувствовал, что это последние слова неба.
- Подожди! - закричал листочек, но ответа и в самом деле больше
не было. - Какой я дурак! Стал спрашивать не важное, когда надо
было... Ветер! Ветер!
- Да, как дела?
- Послушай, со мной говорило небо.
- Да ну?! Молодец какой. Глядишь, ты так и до солнца достучишься,
а ведь оно даже со мной очень редко разговаривает!..
- Послушай, ветер, небо сказало, что я начал думать и говорить,
как дерево. Я хочу быть деревом. Чтобы только засыпать осенью, и
снова просыпаться весной таким же, как был, а не обновленным и глупым,
как вновь и вновь рождающиеся листья...
- Чтобы стать деревом, ты сначала должен перестать быть листочком,
- прошелестел ветер и нетерпеливо закружился вокруг ветки, готовый
исчезнуть в любой миг.
- Подожди! - закричал листочек. - Но разве я уже не стал деревом?!
Ведь небо сказало...
- Ты думаешь, как дерево. Твоя весна - как у дерева. И твои желания
- как у дерева, но снаружи ты все равно листочек. Сухой, желтый
и прошлогодний, но листочек... - торопливо ответил ветер и исчез.
Потом на мгновение вернулся, чтобы повторить:
- Ты должен перестать быть листочком, чтобы стать деревом. И не
только внутри, но и снаружи...
- Внутри? Снаружи? Что это значит?..
Но ответа больше не было. Впрочем, листочек вскоре и сам все понял,
когда листья вокруг снова начали желтеть и опадать.
- Ты снова останешься до весны? - спросил друг слева, который один
из немногих поверил в историю листочка. - Я бы тоже, наверное, хотел,
но держаться становится так трудно...
- Нет, я не хочу больше оставаться... - тихо ответил листочек.
Даже больше не другу, а самому себе.
- Вот и хорошо, - с облегчением вздохнул друг. - Значит, и мне
не стоит...
И облетел...
Вскоре листочек снова остался один. Дерево засыпало.
- Отпусти меня... - сказал ему листочек.
- Кто тут? - очнулось дерево. - А, это опять ты... Лети уже. Я
не держу...
- Не могу...
- Лети... - зевнуло дерево и заснуло.
- Ветер, небо! - позвал листочек. - Я готов перестать быть листочком.
Помогите!
И тогда небо послало воды, и липкая лента размокла, а ветер сдул
ее, а потом унес и сухой лист...
А на следующий год, весной, далеко-далеко на юге родилось новое
дерево, а на ветке старого появилась зеленая листва, которая иногда
удивленно посматривала на сухой черенок.
- Там что-то закупорилось, и здесь больше листа не будет, - поясняло
им дерево, но молодежь его не слышала.
А еще дерево иногда шевелило ветвями, вспоминала упорного листочка
и грустно думало:
- Как же я хочу стать ветром, чтобы не стоять на одном месте и
не засыпать каждую осень. И чтобы свободно летать в небе...
А ветер слышал эти мысли и вздыхал о том, что...
А небо чувствовало ветер, грустно улыбалось и смотрело на Солнце.
А Солнце светило и грело. И листву, и деревья, и ветер, и небо...
И, наверное, тоже о чем-то думало и вздыхало...
© Максим Мейстер, www.gopal.ru
Данное
произведение может свободно распространяться в интернет на некоммерческой
основе при условии сохранения целостности текста и обязательного
указания имени автора и ссылки на авторский сайт примерно
в таком виде: (с) Максим Мейстер, авторский сайт - www.gopal.ru
Любое коммерческое использование текста без ведома и согласия
автора не допускается.
Если вам понравилось, поделитесь прочитанным с Вашими друзями в сети
ВКонтакте, FaceBook, Одноклассники и другие... Просто нажмите подходящую
кнопку:
|