Где же ты, мой Кришенка неловкий? Мой темноликий принц с далеких берегов? Ты спишь, качаешься на одинокой лодке, А я пришел, чтоб спеть немного слов… Чтобы твой сон, такой неугомонный, Стал тих и сладок, как ладонь твоя. Зачем ее откинул в неге сонной?.. Ее под голову верну тебе любя… О милый Кришенка, пускай
Но пока шел к воде, подумал, что - нет, наверное, пока для меня мои следы в снегу имеют значение, и что я пока только теоретически понимаю - нетронутый снег прекрасен и без моего "автографа". На самом же деле, я стремлюсь как можно больше наследить, чтобы с восторгом, словно ребенок, разглядывать отпечатки своих ног. Ведь даже этот рассказ - один из отпечатков... Или нет?..