Осенние истории

Сервис

Лицо маленькой девочки стало будто прозрачным.

- Уже скоро… — прошептала она бедному художнику однажды вечером. — Завтра я умру, потому что утром не останется ни одного листочка. Я открою глаза, увижу голое дерево и умру. Хотя мне хотелось бы увидеть, как унесется мой последний листок…

- Конечно, лучше увидеть… — согласился художник.

- Хорошо, тогда к утру останется один листочек, а когда я проснусь, и снова смогу смотреть в окно, его унесет ветер… — решила девочка, и закрыла глаза, чтобы быстрее наступило утро.

А художник ушел в свою мастерскую. И там он плакал, ведь у него не было толстого халата. А потом перестал плакать, потому что тоже умел фантазировать…

Когда на следующий день девочка открыла глаза, то за окном стояло голое дерево с одним единственным листочком на самой толстой ветке.

Всю ночь шел дождь и гудел ветер. Вместе они смыли и сдули все листья, кроме одного.

- Я так и знала, что увижу, как ветер подхватит меня и унесет на небо… — улыбнулась девочка и стала не отрываясь смотреть на последний листок.

Она смотрела весь день и весь вечер, но было тихо, и листок удержался.

А на следующий день было ветрено, но листок все равно держался.

Болезнь давно уже сделала все, чтобы убить свою жертву, но тело не могло умереть, пока душа не согласится оставить его. А душа смотрела на листок и ждала…

День шел за днем, а единственный оставшийся листочек и не думал улетать. Болезнь пожала плечами и покинула тело, которое по ее мнению давно уже было мертвым. Тело удивленно огляделось, увидело, что болезнь исчезла, и решило поправляться.

На третий или четвертый день девочка вдруг захотела есть. Потом ее щеки перестали быть прозрачными и порозовели. А еще через день она забыла о листочке на дереве и, смеясь, рассказывала родителям о красочных снах и о том, как она соскучилась по школе и подругам.

- А как там дядя художник?.. — вдруг спросила она. — Почему он больше не заходит?..

- Не знаю, — пожал плечами папа, а вечером, после работы, заглянул к соседу.

Оказалось, что бедный художник на днях умер.

Хозяйка дома сказала, что неделю назад он всю ночь провел на улице под дождем и ветром, вернулся только под утро и сразу слег. Денег на врачей не было, родственников тоже, так что…

Озадаченный мужчина вышел на улицу, подошел к дереву и внимательно посмотрел наверх, пытаясь разглядеть единственный оставшийся лист…

Он был нарисованный…

В ту ночь дождь и ветер унесли все листья с дерева судьбы. Девочка уже спала и не видела этого, и тогда неудачливый художник перестал плакать, взял кисти и краски, с трудом забрался на дерево, превозмогая ветер и старость, а потом нарисовал листок. Он старался, ведь там, наверху, было темно и неудобно. А рисунок надо было сделать, как настоящий, и чтобы краску не смыло водой… Наверное, это было трудно, и художник провозился полночи, схватил воспаление легких и через несколько дней умер.

А девочка осталась жить. Рассказ, сюжет которого я по памяти и, наверное, не точно, пересказал, закончился мыслью: «этот листок и был той картиной, ради которой художник жил…»

А мне кажется, что это не совсем так. И то, что художник умер — тоже не совсем так. Ведь, в конце концов, он на самом деле был никудышным художником. В том смысле, что рисовал плохо. Вряд ли и этот листочек был нарисован хорошо. Но, к счастью для больной девочки, ее сосед оказался настоящим художником в другом значении…

Он не нарисовал листок, а стал им…

И простуда здесь ни при чем.

 

2.

- …Но ведь это буду не я!

- Почему же? — дерево шевельнуло ветками и снисходительно задрожало. — Ты появишься на том же месте, будешь точно так же выглядеть… Почему же не ты?

- Потому что… Потому что!.. — Листочек хотел так много сказать, но вдруг замолчал.

«Наверное, для него я и в самом деле — такой же, как всегда. Ведь он с трудом отличает меня даже от тех листочков, что живут на соседней ветке…»

Грустно.

Листочек вспомнил весну и улыбнулся. Не воспоминаниям и не радостям молодости, а своей наивности.

Вспомнилось, как лопнула родная почка, и нежный, совсем еще маленький лепесточек впервые показался небу, солнцу и ветру. Тогда листочек еще не знал, что для всех троих его появление осталось незамеченным. Он тогда ничего не знал, а просто восторженно смотрел на мир вокруг.

В родном дереве бурлили соки и торопили — расти, расти! И листочек рос. Он узнал, как приятно греться на солнце, но узнал и то, что оно иногда жжет. Узнал, что качаться на ветерке — здорово, но узнал и ураган, который безжалостно срывал братьев…

Весна, лето… Столько всего пережито: нападение гусениц, непродолжительные знакомства с птицами, бестолковые беседы с другими листочками. Вроде, так много всего, но что толку сейчас, когда соки едва поступают от щедрого в прошлом дерева, а братьев на родной ветке уже не осталось. Да и на соседних — все меньше и меньше.

Страницы: 1 2 3 4 5 6

РанееБесполый матриархат ДалееПуговка (сказка для швей-мотористок разного возраста)

Читать похожее

Комментировать